Les hommes bâtissent, entre eux, des murs blancs, blancs de silence. Au sol, grouille le brouhaha, des gens qui  se décroisent sans s'apercevoir. Ils ne s'aperçoivent de rien d'ailleurs, de là non plus. Ils marchent derrière, après. J'étouffe, je marche des yeux, je cherche l'oiseau libre. Y en a-t-il toujours un qui passe aux fenêtres ? Je ne vois  qu'un nuage, un nuage à peine. Je me noie dans l'indicible espoir.

 

 

grèce 550

grèce 683

grèce 689

grèce 706